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Sie säen.
Sie säen mit Stahl,
Und schleudern
Aus Rohren Tod.
Sie schleudern
Wie sie gelernt
Und jedes Korn sät Not.

Sie jäten,
Mit feurigem Harken.
Reissen aus was geblüht.
Sie brechen ihr Versprechen.
Reissen den Mensch aus sich selbst.

Sie ernten.
Die Schnitter
-Sind doch nur Schärgen -
Bleiche Betten und Särge.

Sie lagern
Die Massen
In Silos des Todes
Gekippt wie Abfall
Auf Halden
Geschichtet zu Hass.

Sie backen
Aus Leichen
Zukunft.
Doch wer wäscht ihre blutigen Hände?
Wer isst dies Brot?
Wann kommt die Wende?