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Eine müde Straße
aus flügellosen Pflastersteinen,
schuppenflechtengleich bedeckt
mit Resten schmutzgesättigten Eises,
gesäumt von verschämt
erbunteten Kleinstadthäuschenfassaden,
aus deren Alpenveilchenfenstern
angegraute Seelen blinzeln
auf diese müde Straße
aus flügellos gewordenen Pflastersteinen...

...es wird Frühling im Land des Vergessens.