Erinnerst du
noch den Tag im Park, ich
füllte deine
Bauchnabelkuhle mit meinem
Himbeerbrausepulver und meinem
Speichel fließend, bis es in deinem
Krater zu kochen anfing. Meine

Zunge saugte kochend brausend
an deinem Vulkan.
Ich gelangte tiefer, bis zu deinen
Magmaherden. Der Druck
zu groß, aus deinen Kluften und
Spalten ergoß sich warmer Himbeerregen, dein
Bauchnabeltöpfchen effusierte, aus
Magma wurde Lava.

Himbeerfelder
eröffneten meine Augen.
Ich verlor mich beim Sammeln,
kam in Gegenden,
wo kein nach dem Sammelschein
fragender Förster sein Revier
hatte. Himbeeren
im Auge,
Sinn,
Herzen,
Gehör.