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Zweihundertdreiundsiebzig..

Es regnet.
Tropfen schlagen in Häuser.
Nebel kriecht am Boden.

Doch diese Tropfen sind Stahl,
Und Nebel ist Staub,
Und überhaupt,
Tropft es aus den Ertränkten,
Wird schwarz,
Erstarrt,
Staub verharrt, auf
Nekropolen.
Artefakten.
Der Künstler ist der Krieg.

Ein Atelier so gross,
Umwerfend dimensioniert.

Reporter informieren Welt
Ists der egal?

Staub kriecht
Es regnet Stahl.