Störenfried

Ich hab' versorgt und zu gemacht,
Meine kleine Wunde.
Verschließen reicht hab ich gedacht,
Und drehte meine Runde.

Langsam wuchs gestautes Gift;
Die Wunde zu, doch nie geheilt.
Was ist es dort? Die Lunte zischt,
Ach, ein neues Pflaster reicht.

Ein Tiefer Druck; er hetzt mich
Und treibt mich in der dunklen Nacht.
Woher er kommt, ich weiß es nicht,
Ich spüre eine große Last.

Die Wunde platzt.

Eiter quillt, ein Handtuch hält.
Ich halte an, eine Rast.
Da ist es! Das hat mich gequält
Und eine Stimme lacht.