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Und wenn er schreibt:
Ich liebe Dich.
So ist es Versprechen,
Doch gleichzeitig Nacht.
Sein Leben kennt schon den Horizont,
Ihrs hat erst Mittag gemacht.

Vielleicht blickst sie mal,
Nach Westen,
Wo Farben weicher und
Schatten länger.

Er blickt sie an und hofft,
Die Sonne ist warm,
Und brennt nicht in Wunden,
Die das Leben geschunden.

Ihre Hand reckt sich nach ihm,
Seine zu ihr,
Sie erreichen sich nicht.
Es ist zu viel Zeit dazwischen.

Vergeblich
Lieben sie sich.